La Poesia è Morta

In casa, nell’angolo più buio
sta un bambino:
piange.
La poesia è morta, gli hanno detto.
Sua sorella lo prende in braccio,
gli parla delle
stelle.

Ora il bambino è cresciuto, ha visto
la bellezza di lei
spirare,
sparire nell’abbraccio della morte.

In una stanza dai lievi colori
giaceva un bambino in un letto:
moriva e agonizzava.
Gli avevano detto che la poesia
era
morta,
la latrice di bellezza lontana,
irraggiungibile,
altrove. Un vuoto
senza limiti.

Avevano detto al bambino le stesse parole
di un uomo
che, solo, odiava sperare: con tre parole quell’uomo tanto grande e tanto misero
aveva saputo definire l’essenza della sua
illimitata tristezza,
condannando i suoi simili
al medesimo terrificante nulla.

Ora il bambino
è.

Al cimitero, un vecchio
racconta poesie sopra
una tomba di antica bellezza [la bellezza di Colei
che
Portava le Rime]

La poesia è morta.

La poesia, morta,
rinasce oggi in me.

Raileen, mi è piaciuta molto. Nn perdere mai la tua sensibilità.
Baci!

Spero che invece tu voglia continuare a tenerla in vita...

Non lasciarla morire.
Bellissima, mi piace molto

Bentornato

Davvero bella, Raileen.
Compliments!

Bella bella

:blushes:

comunque sia, il ritorno non è così vicino [graaaazie mari per il mio smiley preferito ^^" ]